Le mois de juin est décidément riche en traditions françaises. Il y a d’abord la Fête de la musique, où chacun est invité à écouter gratuitement des groupes qui auraient mérité de rester dans leur garage. Et puis il y a la Fête des voisins, cette expérience sociologique fascinante qui consiste à réunir autour d’une même table des personnes qui, le reste de l’année, s’évitent soigneusement dans l’ascenseur.
Le principe est simple : pendant onze mois et vingt-neuf jours, on ignore superbement l’existence de ses voisins. On ne connaît ni leur prénom, ni leur profession, ni parfois même leur visage. Puis, un soir de juin, une mystérieuse injonction républicaine nous pousse à partager un repas convivial avec eux.
Chacun arrive alors armé de son incontournable salade de pâtes maison, de son taboulé maison ou de son guacamole maison. Tout est maison. Absolument tout. A croire que la veille, la France entière s’est transformée en atelier culinaire géant. Les convives complimentent poliment les préparations des autres avec un enthousiasme digne d’un contrôle fiscal.
- « C’est vous qui l’avez fait ? »
- « Oui, oui, maison ! »
- « Ah, ça se sent. »
Personne ne précise jamais exactement ce que l’on sent.
Les conversations suivent un protocole immuable. On parle de la météo, du pix des carburants, des travaux dans la rue et du voisin du troisième qui fait du bruit. Le voisin du troisième, présent à la table, acquiesce gravement sans comprendre qu’il est le sujet principal de la discussion.
Au fond, chacun n’aspire qu’à une chose : rentrer chez soi. Ce lieu merveilleux où, enfin, il pourra retrouver sa tranquillité et éviter à nouveau tous ceux avec qui il vient de passer deux heures.
Mais reconnaissons à la Fête des voisins une qualité incontestable. Contrairement à d’autres rassemblements festifs, elle n’est généralement pas perturbée par des casseurs venus en découdre avec les forces de l’ordre. On n’a encore jamais vu un groupe de black blocs incendier un buffet de quiches lorraines ou renverser une table de taboulé pour protester contre l’ordre établi.
Les CRS peuvent dormir tranquilles. La révolution ne partira pas d’une résidence pavillonnaire autour d’un cake aux olives.
Et c’est peut-être là le véritable miracle de la Fête des voisins : réussir à faire cohabiter pendant quelques heures des gens qui n’ont rien à se dire, autour de plats qu’ils n’avaient pas envie de préparer, dans une ambiance qu’ils qualifieront de chaleureuse avant de remonter chez eux pour fermer leur porte à double tour.
Vivement l’année prochaine.
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