Paris est à feu et à sang, des hordes de barbares déferlent sur la capitale, saccageant tout sur leur passage. A entendre certains commentateurs, nous voici revenus au 5ème siècle, au temps des grandes invasions : les Huns, les Wisigoths, les Ostrogoths… et, dernière peuplade fraîchement inventée par les historiens de plateau, les Saligoths. La civilisation vacille, les pavés tremblent, la République retient son souffle : il ne manque plus que le chœur tragique et les trompettes de l’Apocalypse. Mais voici que, du haut de son Olympe climatisé, drapé dans sa suffisance et sa boursouflure légendaires, la Pythie du Bureau ovale des légendes, l’inénarrable Donald Trump, prophétise une France promise à l’islamisation totale. Le voilà qui nous annonce presque la fin de la chrétienté française ! A ce train-là, son gendre et Bernard Kouchner – étrange attelage s’il en est – n’ont plus qu’à se proposer pour poser les premières pierres des futures mosquées. Quand la politique se met à jouer les prophètes de malheur, la satire n’a même plus besoin d’inventer ses personnages : il lui suffit de tendre un micro.
Et puis, soudain, au milieu de ce grand effondrement annoncé, une autre menace apparaît. Plus insidieuse, plus sirupeuse, mais infiniment moins spectaculaire : le film de Noël. Oui, mesdames et messieurs, il est de retour ! Les premières productions dégoulinantes de bons sentiments viennent de pointer leur nez sur les écrans, comme les hirondelles au printemps, les cigognes en partance ou les baleines regagnant leurs lieux de reproduction. Sauf que, dans le cas présent, il ne s’agit ni de migration ni de reproduction, mais d’une prolifération télévisuelle dont on ne connaît que trop bien le calendrier : dès octobre, les premières escarmouches ; en novembre, l’invasion massive ; en décembre, la capitulation générale.
Car le film de Noël obéit à un rituel immuable. Une jeune femme épuisée par la vie urbaine et les déceptions sentimentales hérite d’une boutique de bougies dégoulinantes dans un village enneigé. Un séduisant artisan, veuf ou divorcé selon les besoins du scénario, lui apprend à ralentir, à sourire et à reconnaître le véritable sens de l’existence. Il y aura forcément un sapin à décorer, une patinoire, un marché de Noël, un chien affectueux, un enfant qui pose une question bouleversante et une vieille dame qui sait tout de l’amour. Quant au conflit dramatique, il tiendra généralement à une incompréhension que deux adultes normalement constitués auraient pu résoudre en quatre phrases, mais qui exige ici quatre-vingt-dix minutes de péripéties.
Les dialogues, eux, sont un chef-d’œuvre de confiserie industrielle. « Noël, ce n’est pas ce qu’on trouve sous le sapin, mais ce qu’on porte dans son cœur. » « Parfois, il faut perdre son chemin pour retrouver l’essentiel. » « La magie de Noël opère quand on ouvre son cœur. » On attend avec impatience la réplique ultime : « Le véritable cadeau, c’est le cadeau que l’on ne déballe pas, parce qu’il est déjà emballé dans notre âme. » A ce stade, le spectateur n’a plus besoin de sucre dans son café : il peut directement y tremper sa télécommande.
Le plus admirable reste la capacité de ces œuvres à transformer le moindre événement en miracle sentimental. Une guirlande qui s’allume ? Un signe du destin. Une chute dans la neige ? Le début d’une passion. Un chocolat chaud partagé devant une cheminée ? Une promesse d’éternité. Même les conflits sociaux semblent interdits dans cet univers où les patrons sont finalement généreux, les voisins toujours solidaires et les maires de petits villages plus disponibles que les urgences hospitalières, poussant même l’abnégation jusqu’à répondre aux courriers de leurs administrés. Le chômage, la précarité, les fins de mois difficiles ? Tout cela disparaît opportunément derrière une couche de neige artificielle et un générique accompagné de clochettes tintinnabulant dans la nuit étoilée.
Il faut pourtant reconnaître à ces films une qualité : ils ne prétendent pas montrer le monde tel qu’il est, mais tel qu’il serait si chacun se montrait aimable, si les problèmes se réglaient autour d’un chocolat chaud et si les sentiments suffisaient à réconcilier tout le monde. Dans une période où les chaînes d’information semblent parfois rivaliser pour annoncer la prochaine catastrophe, cette parenthèse sucrée peut avoir quelque chose de reposant. Mais deux mois de parenthèse finissent par ressembler à une hospitalisation en service de confiserie.
Alors, réjouissons-nous : les invasions barbares ne sont peut-être pas les seules à revenir chaque année. A côté des Huns, des Wisigoths, des Ostrogoths et de leurs cousins imaginaires, voici les Guimauves, les Mielleux et les Sirupeux. Ils ne pillent pas les villes, ne renversent pas les statues, ne pillent pas les commerces et ne mettent pas le feu aux voitures. Ils s’installent dans les salons, colonisent les soirées et déposent dans les esprits des tonnes de sucre émotionnel.
Leur stratégie est redoutable : ils reviennent chaque année à la même période, avec les mêmes flocons, les mêmes baisers sous le gui et les mêmes promesses d’amour éternel. Et, comme les cigognes, ils savent retrouver leur chemin sans GPS.
Deux mois de Noël à la télévision : voilà une tradition qui mériterait, elle aussi, un petit débat national. Car si les chaînes veulent nous offrir un peu de douceur dans un monde brutal, qu’elles le fassent. Mais qu’elles nous épargnent au moins la morale sirupeuse, les dialogues trempés dans le miel et les miracles sentimentaux à la chaîne. A trop confondre tendresse et guimauve, elles finiront par nous faire regretter les invasions barbares – ou, à tout le moins, par nous donner envie de changer de chaîne avant la première déclaration d’amour sous la neige.
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