Il fut un temps où un élève pouvait être mauvais en orthographe, maladroit avec ses mains ou incapable de réciter ses tables de multiplication sans que cela ne nécessite l’intervention coordonnée de trois spécialistes, d’un psychologue, d’un orthophoniste et d’un dossier de quarante-sept pages.
Puis vint l’ère des DYS.
Aujourd’hui, il existe une famille entière de troubles dont les noms semblent avoir été inventés par un comité de linguistes sous caféine : dyslexie, dysorthographie, dyscalculie, dyspraxie, dysgraphie, dysphasie, dyschronie, dysattention, et probablement bientôt dysréveilmatinal pour les adolescents incapables de sortir du lit avant midi.
Le préfixe « dys » est devenu la particule nobiliaire du 21ème siècle.
Autrefois, un élève écrivait « chateau » sans accent. Aujourd’hui, il est potentiellement dysorthographique. Autrefois, il comptait sur ses doigts. Aujourd’hui, il est peut-être dyscalculique. Autrefois, il renversait son verre à table. Aujourd’hui, il est dyspraxique. Autrefois, il arrivait en retard. Aujourd’hui, on hésite entre un problème de gestion du temps et une dyschronie sévère nécessitant un aménagement pédagogique.
Naturellement, tous ces troubles existent réellement. Mais notre époque possède un talent extraordinaire : celui de transformer des réalités médicales sérieuses en catalogue promotionnel.
A entendre certains parents, la cour de récréation ressemble désormais à un congrès international de neurodiversité.
— Le vôtre est quoi ?
— Dyslexique.
— Seulement ? Le nôtre est dyslexique, dyspraxique, HPI et hypersensible.
— Ah… nous avons pris l’option premium.
Les enseignants tentent courageusement de suivre. Autrefois, ils avaient des élèves. Aujourd’hui, ils ont des acronymes. Le petit Kevin n’est plus Kevin. Il est un projet pédagogique individualisé à lui tout seul.
Il faut prévoir des caractères agrandis, des couleurs adaptées, un ordinateur, des temps majorés, des évaluations aménagées, une police spéciale, un logiciel spécialisé et probablement un sacrifice rituel à la pleine lune pour être certain de respecter toutes les recommandations.
Pendant ce temps, les grands-parents observent le phénomène avec perplexité. « Dans ma classe, il y en avait deux qui lisaient mal. » « Oui papy, mais aujourd’hui nous savons qu’ils étaient probablement dyslexiques. » « Et celui qui ne savait ni lire, ni écrire, ni compter ? » « Cas complexe. Sans doute multidys. »
Les réseaux sociaux ont évidemment accéléré le mouvement.
Il suffit désormais de regarder une vidéo de trente secondes pour découvrir que si vous inversez parfois deux lettres, cherchez vos lunettes alors qu’elles sont sur votre nez ou oubliez où vous avez garé votre voiture, vous appartenez peut-être à une catégorie neurocognitive rare.
Les commentaires sont unanimes :
« Je me reconnais totalement ! »
« Moi aussi ! »
« Incroyable, je viens de comprendre toute ma vie ! »
Il y a tout lieu de penser qu’il faudra bientôt créer une association pour défendre les personnes qui n’ont absolument aucun trouble identifié. Une minorité silencieuse. Souvent oubliée. Parfois stigmatisée.
« Comment ça, vous n’êtes ni dys, ni HPI, ni hypersensible ? »
« Non. »
« Vous avez consulté ? »
Car le risque n’est pas seulement de multiplier les diagnostics. Le risque est aussi d’oublier une vérité très simple : les êtres humains sont différents. Certains apprennent vite, d’autres lentement. Certains écrivent bien, d’autres moins bien. Certains sont organisés, d’autres vivent dans un chaos permanent.
Pendant des siècles, on appelait cela la diversité humaine.
Aujourd’hui, nous cherchons parfois tellement à tout classer que nous finissons par croire qu’une difficulté doit forcément être un diagnostic et qu’une différence doit forcément porter une étiquette.
Peut-être qu’un jour les historiens regarderont notre époque avec amusement. Ils découvriront une civilisation fascinée par les catégories, les sigles et les certificats.
Une civilisation qui passait son temps à chercher ce qui rendait chacun différent. Et qui oubliait parfois ce qui les rendait simplement humains.
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